" Diziam que me fechava e me calava, que eu era de mim e mais ninguém. Tolos! Não sabem o quanto me dei e nem enxergaram o quanto me contei em palavras escritas que sempre leram errado. Eu nem sei o que é me ter e nunca fora tão fácil me ler."

" Ou as pessoas são muito frias em relação á mim,  ou eu que sou burramente intensa em relação á elas."

”Eu sei que eu posso ser o seu agrado, é só você cuidar de mim…”

“Ando tentando não conversar, não amar, nem sequer gostar, não me apegar, não voltar atrás, não repensar, ignorar, me manter distante. Ando tentando superar."

“Algumas vezes me pego fantasiando que esse é o jeito dele de mostrar que gosta de mim.”

“Sim, ele era encrenca, das boas. Eu sabia o que estava fazendo, ele também: estávamos fazendo uma coisa errada. Mas gostei da luz, dos olhos dele. Gostei que estava me encantando, gostei de não poder me encantar e mesmo assim estar me encantando.”

“Estou naqueles momentos silenciosos em que pouca coisa parece fazer sentido.”

"No fim do dia não sei quem eu sou e o sentimento de ser ninguém me invade.”

“Não vou mais te pedir para ficar, quem quer ficar fica por vontade própria.”

"Um gosto precoce da morte não é necessariamente uma coisa má."

"De algum modo, sentia que estava ficando meio maluco. Mas sempre me sentia assim. De qualquer forma, a insanidade é relativa. Quem estabelece a norma?"

"Eu queria o mundo inteiro ou nada."

"Tive vontade de chorar mas nada saiu. Era apenas uma espécie de doença triste, doença da tristeza, quando você não pode se sentir pior. Eu acho que você conhece isso. Acho que todo mundo conhece isso de vez em quando. Mas acho que eu tenho conhecido isso muito freqüentemente, muitas vezes."

"Eu começava a ficar deprimido. Minha vida não estava indo para lugar algum. Precisava de alguma coisa, o brilho das luzes, glamour, alguma porra. E ali estava eu, conversando com os mortos."

"Não era meu dia. Não era minha semana. Não era meu mês. Não era meu ano. Não era a porra da minha vida."

"Eu estava era deixando as coisas acontecerem sem me preocupar muito com elas. Eu não tinha nenhuma consideração por nada além do meu prazerzinho barato e egoísta. Eu parecia um ginasiano mimado. Eu era pior que qualquer puta; uma puta só toma o seu dinheiro, nada mais. Eu bagunçava vidas e almas como se fossem brinquedos. Como é que eu ainda escrevia poemas? Eu era feito de quê, afinal? Eu era um 
marquês de Sade pangaré, sem o gênio dele. Qualquer assassino era mais sincero e honesto que eu. Ou um estuprador. Não queria botar minha alma em jogo, não queria vê-la exposta a deboches, sacanagens. Sabia muito bem disso tudo. Eu não prestava, essa era a verdade. Podia sentir isso, andando de lá pra cá no tapete. Não prestava. E o pior é que eu passava pelo contrário do que era: um bom sujeito. Eu entrava na vida dos outros porque eles confiavam em mim. Eu aprontava as minhas cagadas com a maior facilidade. Eu estava escrevendo a história de amor de uma hiena."

"Eu não escrevo há mais de um mês e esse não é um bloqueio comum de criatividade. Tem dores que não devem ser verbalizadas. Tem dias que não devem ser escritos"

"Tô com mais vontade de música. Tô com mais vontade de ficar acordada até tarde. Só porque não sou eu que busco assunto durantes as conversas. Você tem medo de me perder. Ninguém nunca teve medo de me perder. Eu sempre corria atrás de assunto, desesperada. E sempre desistiram de mim. Eu nunca deixo mesmo claro o que eu tô sentindo. E fica parecendo que eu não sinto. Mas é incrivelmente triste quando desistem do meu mistério."

"Sei exatamente como é querer morrer, como dói sorrir, como você tenta se ajustar e não consegue, como você se fere por fora tentando matar o que tem dentro."

"Ela ama demais, sofre demais, tem baixa tolerância a frustração, não tem limite. Seus feitos são sempre extremos, mas seus erros são catastróficos. Ela agride, ela se sente culpada, ela quer e ao mesmo tempo não quer. Sua depressão é reativa, não de tristeza, mas de raiva, ela é hostil com as pessoas, pois essa hostilidade é a forma que ela encontrou de encarar a vida.
Ela tem dificuldade de se perceber, ela não consegue se ver como um ser pertencente, não se sente comum, normal, ela oscila muito entre ser super e nada.
Sente um medo de ser rejeitada, então ela mantém as pessoas afastadas e ao mesmo tempo ela não pode ficar sozinha, então ela investe, investe e investe na pessoa, pra que não importa o que ela faça, ela seja sempre compreendida, porque ela precisa desesperadamente do outro."

 "Quando escreve, eu o faço com a intenção de escapar dos demônios em minha cabeça."

"Para ela o mundo parece se desprender, como uma imagem desfocada e sem som. Quando ela esta exausta, quando o mundo a oprimi, ela quer contar para o mundo como se sente,  mas as pessoas não a entendem, e isso só faz piorar a sua loucura interior."

"De repente... em uma manhã qualquer,  acordo com medo de viver.”

"Pobre, 'D'... Ele foi escolhido para me salvar, mas ainda não sabe."

"Talvez algum dia você procure e, pouco consciente, você dirá a ninguém: "Não tem algo faltando?"
Você não vai chorar pela minha ausência, eu sei. Você me esqueceu há muito tempo. Eu sou tão sem importância? Eu sou tão insignificante? Ninguém está sentindo a minha falta?"

"E eu pensando que tudo iria melhorar com o tempo..."

"Mesmo para os descrentes há a pergunta duvidosa: e depois da morte? Mesmo para os descrentes há o instante de desespero: que Deus me ajude. Neste mesmo instante estou pedindo que Deus me ajude. Estou precisando. Precisando mais do que a força humana. E estou precisando da minha própria força. Sou forte mas também sou destrutiva. Autodestrutiva. E quem é autodestrutivo também destrói os outros. Estou ferindo muita gente. E Deus tem que vir a mim, já que eu não tenho ido a Ele. Venha, Deus, venha. Mesmo que eu não mereça, venha. Ou talvez os que menos merecem precisem mais. Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito. E também me dói quando percebo que feri. Mas tantos defeitos tenho. Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas. Se tanto amor dentro de mim recebi e continuo inquieta e infeliz, é porque preciso que Deus venha. Venha antes que seja tarde demais."

"Pessoas loucas como eu não vivem muito mas vivem como querem."

"Machuquei a mim mesma hoje, só para saber se  ainda sinto. Eu me concentro na dor, é a única coisa  real.

A velha dor familiar. Tento matá-la de todos os jeitos, mas eu ainda me lembro de tudo...

O que eu me tornei?

Todos que eu conheço vão embora no final, e me deixam no meu império de sujeiras."

"Não sei se quero descansar, por estar realmente cansada ou se quero descansar para desistir."

"A forma mais lenta e cruel de me matar é me abandonando."

- Te abandonou?
- Pior ainda: me esqueceu...

"Ela é estranha. Tem olhos hipnóticos, quase diabólicos. E a gente sente que ela não espera mais nada de nada nem de ninguém, que está absolutamente sozinha e numa altura tal que ninguém jamais conseguiria alcançá-la. Muita gente deve achá-la antipaticíssima. É impossível sentir-se à vontade perto dela, não porque sua presença seja desagradável, mas porque a gente pressente que ela está sempre sabendo exatamente o que se passa ao seu redor. Talvez eu esteja fantasiando, sei lá."

"Ando sentindo umas coisas que não entendo direito. Não gosto de não entender o que sinto. Não gosto de lidar com o que não conheço.”

"Na verdade eu não me impressiono com mais nada. E quer saber de uma coisa? Se acabou mesmo dou a maior força. Acho maravilhoso ter acabado. Do jeito que estava só podia mesmo era acabar.”

"Amor não mata. Não destrói, não é assim. Aquilo era outra coisa..."

"O jeito que você fez, você me machucou profundamente. Eu aprendi da maneira difícil.

Por sua causa, eu nunca vou muito longe. Eu aprendi a ficar do lado seguro, assim eu não me machuco. Por sua causa, eu acho difícil confiar não só em mim, mas em todos a minha volta. Não sei como deixar alguém se aproximar de mim. Tenho vergonha da minha vida, pois ela está vazia. Por sua causa, eu tenho medo. Eu perdi meu caminho."

"Me ajude, eu fiz de novo, eu tenho estado aqui muitas vezes. Me machuquei de novo hoje, e a pior parte é que não há ninguém mais para culpar.
Seja meu amigo. Me segure, me embale. Me respire. Me aqueça. Me descubra, eu sou tão pequena e necessitada.
Eu me perdi de novo. Me perdi e não estou em lugar nenhum para ser encontrada
É, eu acho que posso quebrar. Eu me perdi e me sinto desprotegida."

"Vai lá boba, manda mais uma mensagem, como se ele não tivesse recebido todas as últimas. Enche a caixa de entrada do celular dele, como se isso fosse fazê-lo sentir algo por você além de enjôo. Enjôo do teu exagero, enjôo de quem insiste em dançar sem música, sem ritmo, sem pista, sem par..."

"Torno tudo intenso pra poder suportar o mundo."

"Normal não me serve, não encaixa, não acalma."

"Podem falar, eu aguento. Vocês foram embora apenas porque acabou o tesão, porque a menina nova que apareceu prometia um sexo mais selvagem. Ou porque, uma vez tendo conseguido tudo de mim, vocês, caçadores, precisavam de uma nova presa. Ou porque é assim mesmo. As coisas começam e acabam. Tudo bem que ando meio sem “meio” nessa infinidade de começos e fins. Tudo é muito rápido. E aí vêm minhas amigas "eles têm medo de você. Porque você tem opinião, porque você namorou muitos caras, porque você é crítica, porque você é inteligente." Ah vá. E Papai Noel e Coelhinho da Páscoa também foram embora porque nós, mulheres modernas, assustamos eles. E que mulher em pleno século XXI não é moderna? Por favor..."

"Poderia ter sido mais. Mais forte, mais verdadeiro, mais intenso, mais bonito, mais inteligente, mas não... ele preferiu ser mais um."

"Eu sou realmente um lixo. Eu sou como um modelo com defeito e você não sabe disso,  até que esteja um pouco por perto . Há dias em que eu acordo e me sinto tão mal, tão fodida, que eu faria qualquer coisa para me sentir diferente."

 "Não mostre a ele o quanto você é louca"

"Ache o que você ama e deixe isso te matar."

" Tenho medo de um dia começar a entender, e deixar de sentir."

"Você vai me abandonar e eu nada posso fazer para impedir..."

"Vontade só de dormir, dormir muito, para nunca mais acordar. Ah, eu queria ter um objetivo na vida, uma coisa que sugasse todas as minhas forças, conduzisse todos os meus gestos e todas as minhas palavras. não tenho nada, só este vazio."

"É uma resposta simples pra uma pergunta simples: Você vai voltar?"